que son ruinas acrílicas;
tinta resquebrajada,
pinceladas metafísicas.
No penetraste ni una de mis líneas
que rasgaban el pliego de mis papiros,
te acercaste a mis cuadernos
y no oíste mis suspiros.
No asimilas el arte que es amarte,
ni el por qué tú eres mis versos.
¿No te duelen los labios
cuando rimo tus besos?
Sigue brillando
desde tu desconocimiento,
yo me encargaré
de convertirte en pincelada;
aunque cuando te observes
en mi obra de arte
sé que sólo verás NADA.
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